Seit ein paar Wochen bietet sich mir jeden Morgen, wenn mein Zug am Rosenheimer Bahnhof vorbeifährt, das gleiche verstörende Bild: Ein mit Absperrband abgetrennter Bahnsteig, Polizisten in schwarzen Schutzwesten, blaue Einsatzwagen und dazwischen wie Vieh zusammengepfercht, dünne ausgemergelte Gestalten. Meist Männer mit schwarzer Haut, manchmal junge kopftuchtragende Frauen mit kleinen Kindern oder arabisch aussehende junge Männer frierend in weiße Plastikdecken gehüllt – Flüchtlinge.

In Rosenheim halten die Nachtzüge aus Italien und dem Balkan das erste Mal auf deutschem Boden. Hier ist für die meisten Flüchtlinge Endstation. Sie werden generalstabsmäßig aus den Zügen geholt und müssen sich auf dem Treppenaufgang zum Bahnsteig sammeln.

Ich blicke aus dem Zugfenster und es ist als liefe dort ein schlechter Film, verstörend und surreal. Mit zunehmender Fassungslosigkeit beobachte ich, wie jeder einzeln aufgerufen wird und seinen Rucksack oder seine Tasche abgeben muss. Anschließend hat er die Taschen seiner Kleidung zu leeren. Die wenigen Habseligkeiten landen in einer transparenten Plastiktüte. Diejenigen die einen Gürtel tragen, werden aufgefordert ihn abzunehmen; auch er verschwindet in der Plastikhülle. Dann tritt er vor einen Tisch an dem zwei Beamte sitzen und auf dem sich Formulare stapeln. Eine junge Beamtin redet auf den Flüchtling ein. Es werden wenige hastige Worte gewechselt, ein anderer Beamter schreibt alles auf. Danach bekommt der Mann ein blaues Plastikarmband verpasst. Solche, die man von großen Veranstaltungen oder aus dem All-Inclusive Urlaub kennt. Dann wird er von ein oder zwei Polizeibeamten, die blauen Handschuhe tragen, abgeführt und hinter einem Polizeiwagen (manchmal auch schon an Ort und Stelle) abgetastet und systematisch durchsucht, bevor er zu der bereits abgefertigten Gruppe entlassen wird, die innerhalb eines abgesperrten Bereichs wartet. Die gesammelten Beutel mit den persönlichen Sachen landen in einer Plastikbox und werden von einem Polizeibeamten in eines der Einsatzfahrzeuge geladen.

Die morgendlichen Pendler stehen am Bahnsteig direkt daneben und steigen in den Zug ohne das Geschehen eines Blickes zu würdigen. Ich muss schlucken, habe plötzlich einen dicken Kloß im Hals und stelle mir vor, ich wäre einer der Flüchtlinge; heilfroh der Gewalt und der Verfolgung in meinem Heimatland entkommen zu sein, nur um dann so empfangen zu werden: Behandelt wie ein Krimineller.

Ich wende mich beschämt ab und kann es irgendwie nicht fassen. Sind wir wirklich so misstrauisch und so voreingenommen, dass wir Fremde, die bei uns Schutz suchen, so kaltherzig behandeln? Ich verstehe es nicht, fühle mich hilflos. Spätestens als ich das Gespräch zweier älterer Herren neben mir mitbekomme, die sich darüber auslassen, wie viele Krankheiten die Ausländer ins Land schleppen und dass wir bald lauter schwarze Mischlingsbabys haben werden, weil die „Schwarzen“ die deutschen Frauen anmachen, wird mir kotzübel.

Ich habe meine Generation bisher für aufgeklärt und hilfsbereit gehalten, aber davon scheinen wir Lichtjahre entfernt.

… wer will das nicht. Schöne Landschaften, geschichtsträchtige Orte oder viel Natur – Ferienregionen haben viel zu bieten. Manch einer der hier Urlaub macht, träumt wahrscheinlich davon, dauerhaft hier zu wohnen, doch wie alles im Leben hat auch das seine Schattenseiten.

Wir wohnen in einem Luftkurort innerhalb einer Touristengegend. Der nahe See zieht im Sommer tausende Feriengäste auf die fünf Campingplätze und in die kleine Orte der Umgebung. Gerade in so heißen Sommern wie in diesem Jahr ist der „Wärmste See Oberbayerns“ mit 30,5 °C Wassertemperatur (11.8.2015) ein echter Besuchermagnet. Im Winter übernachten im Ort die Skitouristen, weil die alpinen Skigebiete nur fünfundzwanzig Kilometer entfernt sind.
Normalerweise bekommen wir von dem touristischen Trubel nur wenig mit, weil wir uns im Sommer von den einschlägigen Plätzen fernhalten. Nur hin und wieder holt uns die Wirklichkeit ein: Im Wirtshaus nebenan findet fast jeden Abend ein Heimatabend statt, was nichts anderes bedeutet, als das wir auf unserer Terrasse mit lauter Blasmusik beschallt werden. Am Nachmittag sind es meist Heerscharen von Urlaubern die vorbeischlendern und nach dem Weg zum See fragen oder lange Schlangen vor der Eisdiele bilden, das ist nicht weiter tragisch, denn daran gewöhnt man sich im Laufe der Zeit. Genauso wie an die Touristenbusse, die regelmäßig bei uns ums Eck zirkeln und hin und wieder das Verkehrsschild rammen (so lange es nicht die Hauswand ist). Auch die lärmenden Massen, die bei schönem Wetter den Minigolfplatz im Kurpark bevölkern, machen uns wenig aus. Ärgerlicher ist es, wenn man am Sonntagmorgen bereits um acht Uhr morgens keine Vollkornsemmeln mehr beim Bäcker bekommt oder dafür ewig anstehen muss. Auch in Ruhe mit dem Fahrrad um den See fahren, kann man dann nur ganz früh morgens, denn ab zehn sind die Radwege übervölkert.
Apropos See: Im Frühjahr, Herbst und Winter einer unserer Lieblingsorte mutiert das Strandbad im Sommer zu einem von Menschen überquellenden Ort, für den man Eintritt bezahlen muss, auch wenn man dort nicht baden, sondern nur spazierengehen möchte.

Hauptärgernis sind jedoch die hohen Immobilienpreise. Doch das ist wieder anderes Thema …

Nachdem wir heute den ganzen Tag auf der Autobahn unterwegs waren, fiel mir ein, dass ich noch gar nichts über mein erstes (und einziges) Auto gebloggt habe.

Ich war und bin kein leidenschaftlicher Autofahrer. Ich fahre nur, wenn ich muss und es nicht anders geht. Auch meinen Führerschein machte ich nicht freiwillig. Eigentlich wollte ich nie fahren lernen, wurde aber während meiner Ausbildung dazu gezwungen. Damals wohnte ich allein in einem winzigen Dorf in Franken und musste jeden Tag mehrere Kilometer zur Arbeit fahren. Was im Winter oder bei Regen mit dem Fahrrad nicht immer ideal war. Meist fand sich dann ein netter Arbeitskollege, der mit mitnahm, aber irgendwann wurde denen das auch zu viel. Alle vierzehn Tage kamen meine Eltern am Freitag die einhundert Kilometer aus Thüringen, um mich nach Hause zu holen und mich am Sonntag wieder hinzubringen. Auch das war auf Dauer keine ideale Lösung. So machte ich dann irgendwann mit zwanzig den Führerschein (im ersten Anlauf) und ging anschließend auf die Suche nach einem Auto. Weil ich in der Fahrschule einen Golf gefahren hatte, wollte ich unbedingt einen VW.

Es war im Herbst 1994, als wir auf dem Weg nach Thüringen bei einem Kronacher VW-Händler hielten. Der Verkäufer war sehr freundlich und meinte, dass er genau den richtigen Gebrauchtwagen für mich hat. Das Auto hatte einem betagten Rentner gehört, der es nach einem kleinen Auffahrunfall aus Altersgründen abgegeben hatte. Der rote Golf II war drei Jahre alt und hatte gerademal 20.000 Kilometer auf dem Tacho, war also fast neu. Ich verliebte mich sofort in den Wagen, kratzte meine ganzen Ersparnisse zusammen und kaufte mit einem kleinen Zuschuss von meinen Eltern das Auto.

Anfänglich hatte ich zwar ein wenig Schwierigkeiten, weil es ein Benziner war und ich das Fahren mit einem Diesel gelernt hatte, aber das gab sich schnell. Bald schon fuhr ich Freitagnachmittags die einhundert Kilometer allein nach Hause.

Auch später während des Studiums leistete mir das Auto gute Dienste. Ich war mobil, auch wenn die Parkplatzsuche auf dem Campus stets eine nervenzermürbende Angelegenheit war und ich das eine oder andere Knöllchen fürs Falschparken kassierte.

Das Auto begleitete mich bis 2012. Wobei ich in den letzten Jahren, in denen ich in München wohnte, nicht mehr sehr oft damit gefahren bin, weil ein Auto in der Großstadt eher lästig ist. Als meine Eltern es für ein neues Auto in Zahlung gaben, hatte es nicht einen Rostfleck und einen Kilometerstand von knapp 80.000.

Momentan fahren wir einen Corsa, wobei meist mein Mann hinterm Steuer sitzt. Auf dem Land ist ein Fahrzeug unumgänglich und vielleicht muss ich mir ja irgendwann wieder eines zulegen.